Estou certa de que no sul a designação será mais suave mas creio que, pese alguma eventual grosseria, nenhum outro substantivo seria mais adequado. O coninhas é aquele homem que desbarata a sua dose de sensibilidade feminina no cultivo da intriga e da superficialidade, e se abriga das intempéries do mundo debaixo da saia da sua mulher.
O coninhas é fútil sem sensibilidade, timorato sem prudência, cortês sem empatia. No silêncio da sua mente de traços paranóicos, tece complicadas fantasias sexuais com mulheres improváveis e vive aterrorizado com a ideia de que essas fantasias possam chegar ao conhecimento da sua mulher.
Quando está entre mulheres próximas à sua – amigas, vizinhas, colegas de trabalho… – mimetiza-se. Se são donas de casa, ele fala do tempo que faz, tão húmido, que chatice, não seca nada. Se são mães, junta-se ao coro, o meu também, é um traquinas, sempre a fazer asneiras. Se são profissionais, também ele se sente desafiado por uma sociedade que obriga as mulheres – e os homens, atenção, que os homens também – à perfeição em várias frentes.
Mas se a mulher em causa está a uma prudente distância de segurança da sua, se probabilidade de alguma vez se cruzarem é remota… aí o coninhas solta-se. Fala livremente dos decotes que lhe fazem vertigens, dos perfumes estonteantes, das bocas de lábios cheios… Entra num frenesim histérico do qual só um tabefe o pode resgatar.
Um sistema nervoso frágil, mutilado pela permanente auto-censura, reage mal à livre expressão. O coninhas anseia por limites, precisa do olhar carrancudo da sua mulher ainda antes de ele se atrever a pisar o risco, precisa da segurança reconfortante das rotinas, do filme alugado à segunda à noite, do telefonema de controlo se ele se atrasa um pouco no regresso a casa, das tardes de sábado na cozinha, às voltas com o livro de receitas da Bimby.
O coninhas pretenderá que é feminista, defensor da igualdade de direitos, e haverá mulheres que o olham como o homem ideal, mas esta criatura, não se enganem, tem os dias contados. Dividido entre o desejo e o temor, espartilhado por anseios antagónicos, amordaçado pelas suas próprias mãos, presa da coscuvilhice sem freio, o coninhas é uma bomba-relógio…
AINDA BEM QUE NO NORTE NÃO HÁ CÁ DISSO SENÃO ENFIAVAMOS-LHE COM UMA COUVE NO SÍTIO!dalby
Isto é a descrição de quase todos os gajos que conheço!
Coninhas ofensivo no Norte? Nem coninhas nem coneta são ofensivos por estas bandas. São quase carinhosos, eheheheheheh.
Somos quase todos,Carla! Mas tambem não temos culpa que de uma penada e com o teu talento nos atinjas na ponta do queixo! Somos nós que exageramos ou estamos a ser vítimas da tua capacidade descritiva?
Acho que o Altíssimo não aceita queixas nem devoluções.
Coninhas? Oh Carla, agora desiludiste-me. Temo que o Adalberto esteja muito chocado com a expressão utilizada.
Este blog está cada vez mais intolerante: depois dos homens fatais seguiram-se os homossexuais. Agora os coninhas. Quem virá a seguir, os conas de sabão?
Caraças..por isso eu fiz aquele texto à Paula Vidalinc, à Claudia e á Teresa..para descer à terra um pouco de paz e de amor doce…Voltemos ao original..ERA UMA VEZ ADÃO E EVA…e no paraíso não havia auréola de pecado..até que um dia…a serpente disse a EVA…
Conas de sabão. Quem são esses, Miguel?
A seguir vêm os homens sombra…
r. sinceramente não sei, é apenas uma expressãocarla:Se o coninhas é fútil sem sensibilidade, timorato sem prudência, cortês sem empatia, o ideal de homem será o gajo que reúna estas seis características?compreendo finalmente a difícil circunstância de ser mulher. aos homens basta uma lady na sala, uma sopeira na cozinha e uma puta na cozinha, para sermos felizes. Ou será, uma lady na cozinha, uma sopeira na cama e uma puta na sala? Já não me lembro.co
mais ou menos para saltar para outras meditações sugiro o livro de Manuel Beça Múrias O Salazar nunca mais morre (Cartas de África em tempos de guerra e amor)
Quer com isso dizer, Maria Monteiro, que o Salazar era coninhas?
Pois não!Uns não querem que ele morra outros não percebem que só fazem mal em falar em tão mau defunto!E o “r” tem razão, o gajo cabe intacto na descriçaõ da Carla!Agora até já se sabe que o tipo tinha amantes,E várias…
Se era r” vendiam o gajo como se fosse o 4º pastorinho de Fátinha e afinal tinha mais namoradas que o Adalberto aventador…
http://bloguilibri.wordpress.com/2009/04/20/o-salazar-nunca-mais-morre-manuel-beca-murias/
Oh homens deste blog, desculpai lá mas estou a ver-vos num sarilho dos diabos, e NINGUÉM COMO EU PARA VOSA SAFAR DAS «GAJAS» que vos estão a levar mesmo à derrota, e são só duas…Então sem querer armar-me em experiente, como vivi 5 anos na FAC com 3200 DELAS, e nós éramos só 800 (FLUP anos 80) e na minha turma de LLM éramos em média 3 a 4 pobres coitados, e elas 30 a 40, vou aproveitar e ajudar-vos. ELAS FICAM JÁ SEM PODER DIZER AI AI AI, É COMO O MAFU desaparecem já: «A MULHER SÓ E O PRÍNCIPE ENCANTADO, vida a solo» DE JEAN-CLAUDE KAUFMANN, E PRONTO! QUANDO ELAS VOS APERTAREM, LEVANTEM O LIVRO COMO SE DE UMA CRUZ SE TRATASSE CONTRA AS DRÁCULAS..ELAS VÃO ESPERNEAR, GRITAR, IMPLORAR, MAS VOCÊS NÃO CAIAM NA ASNEIRA DE BAIXAR O LIVRO..ABRAM-LHES O CAPÍTULO I, E ELAS CAIEM POR TERRA..PARA SEMPRE..E AÍ O NOSSO/VOSSO REINADO CONTINUA, SEM OBSTÁCULOS, COMO SE FOSSEMOS COELHOS NA AUSTRÁLIA NO INÍCIO DO SÉCULO XX, SEM PREDADORES A TEMER, NESTE CASO PREDADORAS…SÓ ‘CONINHAS’ A`NOSSA FRENTE!(E PERDOEM-ME A METÁFORA, MAS EU VER UMA MULHER A DESTRUIR TANTO HOMEM AO MESMO TEMPO..NÃO DEIXO!!..EMBORA AME O SEXO FEMININO!!!)..Essa Carla e Maria fazem-vos engolir ratos e sapos, mas OHHHHH NÃO SE METAM COMIGO QUE EU DELAS PERCEBO EU..A FUUUNNNDDDOOO, SÃO PERIGOSAS DELTAS DELTAS DELTAS!!!DALBY