Língua de trapos

É que nem no dia internacional se entendem e é o diz que disse do costume. Certo certo é a história do dia ter origem nos trapinhos mas mulher que é mulher conhece desde que nasce o poder de um trapo.

Ninguém pode jurar a pés juntos de onde aparece este 8 de Março porque as histórias são mais que as mães. Fala-se no incêndio da Triangle Shirtwaist mas esse, a ter acontecido, já que nem essa certeza se tem, foi a 25 de Março de 1911 mas em 1909 foi celebrado pela primeira vez o dia da mulher nos Estados Unidos. O próprio site da ONU atira-nos para o colo essa história para justificar a oficialização deste dia internacional em 1975 só que em 1910, quando na primeira convenção internacional das mulheres Clara Zetkin propôe a instituição de um dia da mulher, ainda as operárias não teriam morrido e, no ano a seguir, é escolhido o dia 19 de Março. Diz-se também, lá está, é o diz que disse que nós mulheres tão bem conhecemos, que o dia 8 de Março corresponde ao dia 23 de Fevereiro do calendário juliano e que foi nesse dia que as operárias têxteis russas largaram o trabalho e vieram para a rua protestar contra a I Grande Guerra (na altura não se sabia que era a primeira mas isto é só um aparte) sendo que desses protestos nasceu a Revolução Russa de 1917.

Como eu já tinha dito ninguém se entende e o único fio que liga estas histórias todas é mesmo um fio já que dê por onde der há sempre trapos metidos ao barulho, sejam eles capitalistas ou socialistas. Mas pronto, temos um dia internacional, é hoje, dizem, e eu, mas isso sou eu, acho que a confusão à volta deste dia não está só na história mas está, sobretudo, no nome.

Dia Internacional da Mulher.

Não, não me parece nada bem porque também não me parece bem que a mulher precise de um dia no calendário só para ela porque todas nós, mulheres, cada uma para si e sem contar nada às outras e muito menos aos outros, sabemos que os dias são todos nossos. Nós só nos queixamos para tentarmos que ninguém nos tope porque nós, com os nossos botões e com mais ninguém, que há segredos que levamos para a tumba, conhecemos bem aquilo de que somos capazes só que somos assim uma espécie de super homem ao contrário, escondemos de todos os super poderes e alardeamos a fragilidade. Fazêmo-la pela calada, pois claro. Queixamos-nos dos homens mas fomos nós, mulheres, que durante milénios os criámos e lhes ensinámos a regra número 1, a única, a nossa, a de que só a mãe deles é uma mulher decente e respeitável todas as outras são perigosas. E os homens, entes crédulos, sobretudo se fôr a mãe deles a falar-lhes, trataram desde cedo de nos manter sossegadinhas num canto que o medo do que pudéssemos fazer era grande. Tão grande, e eles sentiam-se tão desprotegidos, que inventaram mil e um artifícios para conseguirem viver connosco sem estarem sempre a vigiar as costas, porque esse é um outro facto, eles não conseguem viver muito longe de nós, a tentadora maçã paira-lhes na frente do nariz desde o início dos tempos. Sabiam que quase desde que os homens fizeram as leis o envenenamento era o único crime em que a mera tentativa era punida tão duramente como o crime consumado? Pois, lá está, miúfa, medinho, cagaço. É que eles não são parvos e sabem por onde lhes chegamos, o Camilo Castelo Branco ensinou há muito que entre o coração a cabeça e o estômago os homens se apanham pela pança, e sendo o veneno a arma preferida das mulheres convinha avisar desde logo que era melhor nem termos ideias de salgar a sopa.

A mulher, qualquer mulher, pode quer e manda e a mulher, qualquer mulher, sabe isso. Os homens sabem-no ainda melhor. O dia internacional da mulher não me faz assim muito sentido mas outro galo cantaria se o nome fosse ligeiramente diferente. Um “s”, só lhe falta mesmo um pequeno “s”. É que há muito que os homens perceberam a nossa fraqueza, a nossa kriptonite, e foi graças a ela que nos dominaram. Juntem uma mulher, outra mulher, outra mulher. Tirem-nos do singular e tornem-nos plural, reunam-nos em grupos, pequenos, médios, grandes, e temos a desgraça feita. Minhas amigas, há que reconhecê-lo, nós não nos suportamos umas às outras e lixamos a parceira do lado com a ligeireza com que trocamos os collants. As mulheres, essas sim, têm sido exploradas, usadas, abusadas, maltratadas por gerações e gerações de homens mas fomos nós que nos pusémos a jeito porque somos as primeiras a tirar o tapete de debaixo dos pés umas às outras. No último século conseguimos fazer qualquer coisinha mas foi mais por distracção deles que por mérito nosso porque foi só quando eles se começaram a misturar connosco, a diluir o nosso veneno colectivo, que conquistámos alguns direitos como classe e comecámos, finalmente, a assumir-nos como plural. Assim, acho que deveriamos celebrar o Dia Internacional das Mulheres porque só esse faz sentido, só as mulheres são, e foram, discriminadas, sendo de uma extrema utilidade que nós, mulheres, pelo menos uma vez por ano, nos lembremos que a solidariedade, a lealdade, o respeito, têm de começar por nós, mulher, para nós, mulheres.

Mas sabem o que vai acontecr hoje? Bandos de mulheres vão juntar-se por aí em alegres jantaradas onde gajo não entra, achando que essa é a verdadeira conquista, a liberdade suprema, o grito do ipiranga, e vão voltar para casa, uma a uma, levando para o homem delas a tupperware com os melhores petiscos da noite, as histórias, as muitas histórias, cheinhas de veneno, das outras que com ela lá estavam.

Dúvidas? Leiam outra vez este post. De cima abaixo que fiz eu? Limitei-me a ser mullher e disse mal das outras todas.

Tereza, Cabra de Serviço