Angela, chancelerina

Não vou receber-te de negro, porque, sinceramente, mulher, não mereces que eu me ponha de luto, que entristeça os meus dias e lance sobre eles a tua sombra de morcego hamburguês. Receber-te-ia, isso sim, com um punhado de bosta quente, perfumada com os aromas da terra, do trigo e da merda, que haveria de acertar-te em cheio na franja dourada de garnier nº 80, mas já sei que estarás entrincheirada, longe dos gritos e dos arremessos, nos gabinetes de janelas fechadas daqueles a quem não elegemos para que fossem teus serviçais, mas que a isso escolheram reduzir-se.

De nada serviria contar-te como vive esta nossa gente, porque tu não vieste para condoer-te, nem para ouvir os testemunhos dos que para ti são unicamente itens de tabelas, uma linha decaída num gráfico, consumidores agora deprimidos da pujante indústria alemã, nem te iludes com uma saudação popular que em lado algum vais receber, porque tu não és romântica nem te move o desejo de ser amada pelas multidões. Tu, Angela, chancelerina, és uma teutónica pragmática, sacerdotisa do Geschäft ist Geschäft, e por isso vens acompanhada da matilha de cavaleiros da indústria a quem amadrinhas. Virão todos foçar as ruínas do país, descobrir, a brilhar entre os destroços, alguma peça de valor, para comprá-la ao desbarato, e apanhar depois o avião para Berlim com a satisfação de quem passou uma manhã nos saldos e voltou para casa com os sacos cheios de coisas em conta.

Dizem que trazes umas quantas bolsas de estudo para distribuir pelos mais brilhantes dos nossos jovens, qual flautista de Hamelin que nos leva o melhor que temos, não para castigar uma promessa por cumprir, mas como tributo pela incapacidade de quem nos tem governado.

Mas fora do perímetro de segurança que os teus serviçais mandarão erguer para que não sejas importunada, haverá gente que, tarde ou cedo, terá voz. E ao julgamento dos olhos que do futuro nos observam não escaparás, Angela. Há-de saber-se que gerações inteiras foram sacrificadas para que uma elite perpetuasse o seu lucro, e que houve um tempo monstruoso em que o dinheiro se impôs à vida, tal como monstruosos nos parecem agora os esclavagistas ou os inquisidores.

O clamor dos povos é, por vezes, como esses movimentos da crosta terrestre que começam imperceptivelmente – uma vibração, um sussurro, um estremecimento – e se estendem sob a superfície do que vemos, ampliam-se até irromperem com o ímpeto que ninguém até aí pudera prever. Poderás pensar que esse clamor será abafado, mas enganas-te, Angela, e só o saberás quando a terra tremer sob os teus pés.

Sairás daqui, chancelerina, sem ver os rostos desta nossa gente, mas esses olhos estão cravados em ti e em todos os que a cada dia nos traem. A mesma gente de quem dizia uma luminosa poeta deste país “que tem o rosto desenhado / por paciência e fome / é a gente em quem / um país ocupado / escreve o seu nome”.

O tempo das chancelerinas que impõem a sua vontade sobre quem não as elegeu acabará, como sempre acaba o poder injusto e iníquo, por muito sólido que pareça em certa altura, e o teu nome será só mais um na lista dos que um dia pisotearam os direitos dos povos, e acabará por perder-se, como acontece a todos os burocratas que escolheram pôr-se ao serviço da avidez e da injustiça.

E nós que te esperamos, Angela, podíamos dizer-te como os gregos, que não chores por nós, mas preferia lembrar esse mesmo poema de Sophia e dizer-te que renovamos o nosso canto e recomeçamos “a busca de um país liberto / de uma vida limpa / e de um tempo justo”.

Vai-te despedindo, Angela, o vosso tempo chega ao fim.