Anjos do norte

Nunca se sabe que aspecto esperar de um enviado dos deuses. Alguns contam com uma criatura seráfica, de sorriso bondoso e olhar brilhante, levemente humedecido. Outros imaginarão um neo-hippie, cabeludo e de casaco de malha. E outros haverá ainda que pensarão num guru bem-falante, todo janota, com ar de sonso e conversa de charlatão, uma versão doméstica do senhor Paulo Coelho.

Mas eu sou tripeira, estou habituada a gente de fala grossa, e sei que os enviados dos deuses nem sempre são o que deles se espera. Vem isto a propósito de uma conversa próxima do delírio que tive há dias com um amigo, e na qual eu lhe dizia, admito que apenas pelo prazer indecente de provocá-lo, que imaginava que, a haver anjos da guarda, o meu seria um cromo portuense, com pronúncia do norte, que resmungaria de cada pedido que eu lhe fizesse, mas não deixaria de atender-me com aquela generosidade rezingona das gentes de cá de cima. Ele riu, mas não ficou convencido. O que ele não sabe é que eu tenho provas do que estou a dizer.

Há uns anos, estava eu a caminho do trabalho, atrasada como sempre, subia uma rua no centro do Porto a passo de corrida, quando me deparei com uma rapariga vagarosa, que caminhava à minha frente com uma lentidão exasperante. Como o passeio era estreito, olhei para trás, para a faixa de rodagem, para ver se podia descer e assim ultrapassá-la. Passava um carro, esperei um instante, desci, apressei o passo, retomei o passeio, deixando-a para trás. E então, a uns escassos dois ou três metros à minha frente, caiu um pedregulho enorme, ainda com dois pedaços de telha agarrados, vindo do cimo de um edifício decrépito. Fez-se um silêncio aterrador à nossa volta quando a pedra se estatelou no chão e se fragmentou em inúmeros pedaços pontiagudos. Atrás de mim, ouviu-se o vozeirão da rapariga indolente: “Foooodaaa-sse…”

Assim, mesmo, com uma cadência sonolenta, porque nela até um susto se processava ao retardador. Não sei se ela se deu conta, mas salvou-me a vida. Não estivesse ela a enlentecer-me o passo e eu não estaria aqui a contar a história. Poderia ela ter aproveitado a solenidade do momento e proferido um já batido “hoje é o primeiro dia do resto da tua vida” ou um cristianorro “foi-te dada uma nova oportunidade, aproveita-a, minha filha” ou um literário “Carpe Diem”.

Mas não, o meu anjo pessoal, nortenho, bonacheirão, abençoou-me com a sua particular graça e continuou a subir a rua com aquele passo pesado, as ancas largas e o linguajar apimentado.