Terra e poesia

adão cruz

Tenho falado com alguns poetas sobre o que entendem por poesia poetas de muito nome.

Cada um deles diz-me o que sente mas ninguém me diz que a poesia nasce como nasce a água da fonte.

O homem veio consultar-me sentia sobretudo ao levantar da cama e com os esforços uma dor em barra sobre a tábua do peito que o imobilizava por completo.

Era um homem alto seco de carnes magras e duras sem qualquer mazela que se visse.

Nunca estivera doente.

Por isso este bloqueamento o intrigava tanto parecia que tinha a mó de um moinho em cima do peito quebrando-lhe as costelas.

Não era homem de queixumes mas coisa séria haveria de ser para o pôr naquele estado.

Até já lhe haviam dito que o mal seria sabe-se lá uma angina de peito.

O senhor tem de facto uma angina de peito.

Sr. Doutor eu nunca estive doente em oitenta anos de vida sou um privilegiado não tenho medo da morte pois todos temos de morrer mais tarde ou mais cedo mas tenho pena de deixar o trabalho sem trabalhar não sei viver.

Diga-me sr. doutor com a verdade que muito lhe agradeço se poderei fazer alguma coisa.

Faço-lhe esta pergunta porque sempre trabalhei no campo casado com a natureza e beijado pelo nascer do sol.

Tenho pena porque a enxada nas minhas mãos era uma viola e eu fazia nascer da terra a música que queria.