Aventar

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O DIAGNÓSTICO

(Mais um conto da Guiné. Espero que saboreiem como eu saboreei)

O sol baixava a sua fogueira comendo a sombra à medida que a luz crescia. Como sempre, meti o corpo dentro de uma velha bata branca e dirigi-me ao posto de socorros, onde me aguardavam soldados e nativos para a consulta matinal. Hora respeitada. Ritual.
Logo que cheguei, os olhos caíram-me na figura de uma velha cuja idade mirrara na secura das carnes. A pele parecia colada aos ossos e a silhueta nem sombra dava. Os sorrisos esqueceram-se para lá da boca, e dois ninhos de rugas guardavam os olhitos faiscantes.
O “Manjaco”, nome da etnia de que era originário, um dos meus ajudantes nestas tarefas clínicas, alto e desengonçado, sempre feliz e afável, surgia acima de todas as cabeças.
– Manjaco, vamos ao trabalho.
-Dotô, manga pessoal, manga chatice!
Quando chegou a vez da velha, o Manjaco torceu o nariz, dando a perceber que era de língua difícil e de terra sem lugar, lá onde acabam bolanhas e começam mangueiros e coqueiros. Por universal defeito de raças e linguagens as nossas falas não se cruzaram. O Manjaco olhou em volta procurando intérpretes para aquele resto de corpo. Bateu o pé no chão para espantar a pequenada, debruçada na curiosidade.
-Maldita canalha, maldita velha qui só vem no chateanço. Tu, vem cá, e tu.
Os dois rapazes entreolharam-se como se mutuamente se desconfiassem. Um deles era mandinga e o outro não me lembro.
Puseram a velha a queixar-se. Ela sacudiu os ossos em imitação de tosse, ao mesmo tempo que apertava entre os dedos a pele seca da garganta. Numa espécie de dança, mexia o corpo para a frente e para trás baloiçando a magreza. Agitava-se em tremuras fingidas, emitindo uma espécie de grunhidos salpicados de baba, enquanto as mãos apanhavam o baixo-ventre ou se espalmavam nas hipotéticas ancas. O Manjaco ia observando toda aquela mímica com ar enfastiado:
-Ché! A velha é maluca!
Olhou de maneira inquisidora os dois moços, apontou para a velha, e já com a paciência a apagar-se, exclamou:
-Fala pá, fala maleita di velha.
Os dois esquinaram o olhar, torceram a boca, e a aflição somou as duas caras. O primeiro virou-se para o segundo e disse numa lenga-lenga:
-“blá, blá, blá.
O segundo voltou-se para o Manjaco e traduziu:
-blé, blé, blé.
O manjaco encolheu os ombros, esboçou o gesto de quem nada percebeu, olhou-me de soslaio e exclamou:
-Dotô, isto estar grande merda!
De novo solicitada, a velha repetiu a cena escorrendo as palmas das mãos pelas pernas abaixo, esboçou um espasmo figurativo de dor, enroscou-se num ar felino e cravou os olhos desafiadores na cara do Manjaco. Disso é que ele não gostou. Com ar zangado, agarrou os dois rapazes pelos ombros, e numa última tentativa interpelou de novo:
-Tu ca sabi pá, tu ca sabi puto língua di velha, puxa por mimória, pá. O primeiro virou-se para o segundo e disse:
-Blá, blá, blá.
O segundo voltou-se para o Manjaco e traduziu:
-Blé, blé, blé.
O Manjaco não atingiu e enraivou o anterior desabafo, espaçando as palavras:
-Dotô,…isto…estar…grande…merda!
Caracoleou então por entre queixas e deixas, desmontou os arrebiques da velha, denunciou a incapacidade dos intérpretes, e bufou de furor e impaciência. Tomou ele a iniciativa. Ensaiou uma cantoria zombeteira e atirou à cara da velha uma autêntica algaraviada. Furiosa, a mulher fez assomar ao nariz uma lágrima de ranho, fincou no chão os pés calçados de lama seca, olhou os dois intérpretes, fulminou o Manjaco, calou uns segundos de silêncio e voltou aos mesmos gestos e grunhidos, com força redobrada e descrição veloz, como cena de filme a correr em acelerado. Parou de repente, fitou de maneira desafiadora os circunstantes e cravou pela primeira vez os olhos em mim, como que a dizer:
-Então, já percebeste?
O Manjaco estava desorientado. Começou a dar uns passos curtos e outros compridos, rodopiou sobre si mesmo, volveu os olhos ao céu, e a despeito da vontade de estrangular a velha, voltou-se calmamente para mim e disse:
Olha Dotô, corpo de ela tá todo fodido.

(manel cruz)

Não sei fazer uma rosa
nem me interessa
não sei descer à cidade
cantando
nem é grande a pena minha
não sei comer do prato dos outros
nem quero
não sei parar o fluir dos dias e das noites
nem isso me apoquenta
não sei cativar o brilho
do poema azul…
…e isso dá-me vontade de morrer.

(adão cruz)

Comem tanto que dá nojo
Tem mão neles ó S. João
Se não lhes dás cacetada
Ficamos sem um tostão.

AS QUESTÕES ÉTICAS NOS CUIDADOS DE SAUDE (7)

Os projectos humanos vivem do ancoramento temporal do passado, em luta contra o estreito espelho do nosso vazio presente, com os olhos no poderoso estímulo projectivo do futuro. A educação, toda a educação, neste caso a educação médica, está acima de tudo, acima da própria saúde de que vai ser o suporte, acima do pão e da paz. Da mesma forma que com a educação em geral, dentro de uma correcta educação e formação médicas tudo é possível em termos de saúde. O gene saudável ou a mutação patológica do exercício da medicina e de toda a ética que a envolve podem coexistir no útero da Faculdade e no seu leite natural. Claro que esta educação não se limita à transmissão, pura e simples, dos conhecimentos científicos. Não é preciso ser muito esperto para compreender que a formação global e estrutural do homem é bem mais complexa.
Eu costumo dizer que a cultura é a capacidade que o Homem tem de entender os fenómenos que o rodeiam. Parecendo demasiado simplista, esta definição encerra um profundo conteúdo. A cultura, empilhamento de conhecimentos, suporte de medíocres serventuários e de incriativos plagiadores, simples potencial quantitativo, não produz o saber vital, o saber estar na vida. Nenhum médico pode ser bom médico se não for culto, se não for uma pessoa bem formada. Não vou aqui estabelecer os critérios que definem uma pessoa culta, uma pessoa bem formada. Mas posso dizer que uma pessoa que não entenda o mundo, que não compreenda a razão das razões, que não agarre a essência e a substância dos complicados fenómenos com que tem de lidar, que não saiba o valor da humildade, que não reconheça o mal da presunção e da arrogância, que não aceite a indispensabilidade do bom-senso, que não seja capaz da linguagem falada, escrita, gestual e psicológica exigida pela sua missão, não veicula, nem de longe nem de perto, os elementos indispensáveis à criação da tal “relação privilegiada com uma pessoa muito especial, o doente.”(Continua).

(adão cruz)

As listas sempre foram um problema para os partidos. Em especial para o PSD.

No caso de listas de deputados a coisa repete-se legislatura após legislatura. Como com o mal dos outros podemos todos bem, vamos cingir-nos ao caso do PSD de Manuela Ferreira Leite.

A escolha da líder é clara. Mantendo a tradição, desrespeitou o espírito da lei colocando barões de Lisboa e do Porto a liderar listas na parvónia. Fazendo de conta que não é nada com ela, esqueceu as sábias palavras de Marques Mendes (que classificou domingo, em entrevista à Agência Lusa, como “uma vergonha” para a democracia e uma “atitude chocante” para o comum dos cidadãos que políticos acusados, pronunciados ou condenados judicialmente por crimes graves – como corrupção – “possam impunemente ser candidatos a eleições”) e lá colocou dois ou três elegíveis com processos às costas – só faltou o Arlindo Carvalho para compor o ramalhete.

Em suma, Manuela Ferreira Leite acabou de desiludir alguns militantes e, certamente, inúmeros potenciais eleitores. Ao colocar António Preto nas listas, Manuela Ferreira Leite deu um sinal de recuo. Um estranho recuo. Mesmo acreditando que António Preto é inocente (e é até sentença transitada em julgado) o mais indicando seria não colocar este militante e esperar pelo fim do processo mantendo uma filosofia que ela defendeu até hoje e era exactamente neste ponto que poderia marcar a diferença para com Sócrates. Ao colocar ilustres nos locais mais estranhos e, simultaneamente, vetar o nome do seu principal adversário interno, regressou ao pior do aparelhismo, ao mais baixo e trágico da política rasteirinha a que nos habituamos mas que, com ela, acreditamos estar arredado do Partido Social Democrata nos próximos anos.

Ao seguir esta via, mostrou que é mais do mesmo, que faz exactamente aquilo que criticou aos seus antecessores. Sendo mais do mesmo, não serve.

Lamento.

Dizia-me o rouxinol
na manhã de orvalho transparente
que um dia iria cantar.
O mar fechou o sol na manhã de nevoeiro
o horizonte perdeu-se no mar
e sem manhã de orvalho transparente
o rouxinol não sabe cantar.

(adão cruz)

Quaquer um pode prevaricar, reconhecer o erro, envergonhar-se, arrepender-se. Ser corrupto significa ser podre, e uma coisa podre é irrecuperável, o seu lugar é o lixo. Como é possível que determinados seres, condenados pela justiça, isto é, postos de lado por estarem podres, se apresentem como branco mais branco não há? Querem brincar com a dignidade do povo…ou será mesmo que o povo gosta que joguem à bola com a sua própria dignidade? Esperem pela resposta.